Si el seminario cierra por derribo,
si me pasa un canuto
el corazón,
si estar convaleciente es estar vivo,
si me alivia de luto
la razón.

Si gobierna Uruguay un tupamaro,
si Obama le echa huevos
y Garzones,
si tiene cura el mal del desamparo,
si pago lo que debo
con canciones.

Si el invierno se porta bien conmigo,
si queda en Nochebuena
sopa boba,
si amanece otra noche y sumo y sigo,
si duermen en la trena
los que roban.

Si me largo de gira ultramarina,
si escampa la tormenta
del terror,
si respiro mejor sin cocaína,
si he cumplido sesenta
y tengo amor.

Si me acusan los cuerdos de remate
de robarle al olvido
la cartera,
si el Alcorcón humilla al gran magnate,
no todo está perdido,
hay primavera.

Poema: Salutación del optimista
Año: 2009, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Otro jueves negro en el Wall Street Journal,
desde el veintinueve la bolsa no hace crack,
cierra la oficina, crece el desvarío,
los peces se amotinan contra el dueño del río.

En el vecindario a la hora del rosario
ni carne ni pescao,
dame otra pastilla de Apocalipsis Now
mientras se apolilla el libro rojo de Mao.

Dan ganas de nada mirando lo que hay:
ayuno y vacas flacas de Tánger a Bombay.
Siglo XXI, desesperación,
este año los reyes magos dejan carbón.

Y la gorda soñando que le aborda el crucero
un fiero somalí.
A ritmo de cangrejo avanza el porvenir
rompiendo los espejos de esta España cañí.

Crisis en el cielo,
crisis en el suelo,
crisis en la catedral.

Crisis en la cama,
cada sueño un drama,
un euro es un dineral.

Crisis en el ego,
todos al talego,
crisis en el adoquín.

Crisis de valores,
pétalos sin flores,
dólares de calcetín.

Gripe postmoderna,
rabo entre las piernas,
Clark Kent ya no es Supermán.

Crisis en la escuela,
quien no corre vuela,
inmundo mundo mundial.

Poema: Notas para una crisis
Año: 2009, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Se nos murió la gran dama,
Negra Sosa, pacha mama
de Corrientes,
que bordó puntos y comas
en las prisas del idioma
de la gente.

Martina Fierro de ley
que sin dios, patria ni rey
tiró p’alante,
antes de decir adiós
me propuso un blues a dos
voces distantes,

distintas, y, sin embargo,
cerquita del ron amargo
que consuela,
que abruma, que mortifica,
que suma, que santifica,
que desvela.

Cuando rompió la baraja,
hizo del bombo su caja
de Pandora,
entre el mestizo y el yanqui
se quedaba con Yupanqui
hasta la aurora.

Todos menos uno, dijo,
provocando el acertijo
de Cosquín,
militante del futuro,
no pudo con ella el muro
de Berlín.

Canto ancestral de Argentina,
la más frutal de las minas,
todo es nada,
no sabe cómo la lloro,
desafinando en el coro
de las hadas.

Madrina de los roqueros
más intrusos, más villeros,
menos brutos;
en calle melancolía
mi letra y su melodía
visten de luto.

Más de una vez la besé
pero nunca olvidaré
la noche aquella:
aquel piano y su voz
y mi sonanta y la coz
de las estrellas.

Me aterran las despedidas
pero gracias a la vida
de Violeta,
Mercedes inventó el son
que duerme en el corazón
de los poetas.

Poema: Violetas para Mercedes
Año: 2009, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Sonaron los clarines, Carnicerito
de Dallas cede trastos a Morenito
de Illinois, el toro escarba en la arena.
No valen ya retóricas y aposturas,
Guantánamo se llama el primer miura,
la afición impaciente exige faena.

La cuadrilla conoce los entresijos
de tantos descalabros a plazo fijo,
de tanto crucifijo contra la ciencia.
Los Eres plantan minas anti persona,
se nos muere el planeta de tiritona,
urge que las neuronas tomen conciencia.

Desmontan la tribuna los albañiles,
agonizan los fastos y los desfiles,
qué rico el mambo con la primera dama.
Brindis al sol, muleta en la mano izquierda,
antes de que nos llegue al cuello la mierda
ajústate los machos, Barack Obama.

Sin olvidar que el príncipe va desnudo
habla para los sordos por tanto mudo,
por tanto Kunta Kinte y tanto Camborio.
No dejes que la bolsa te marque el paso,
jubila a los apóstoles del fracaso,
tu torre de marfil es tu purgatorio.

Protocolos de Kioto, ahí quiero verte,
desahucia el corredor de la mala muerte,
limpia el moco tendido del desconsuelo.
Aunque te acechen dagas y horas inciertas,
aunque el apocalipsis llame a tu puerta,
después de Bush triunfa hasta Mortadelo.

Poema: Brindis al sol
Año: 2009, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Comentario personal

Ante la historia que estamos viviendo, el mentado "Cambio" que ya esta aquí. Y yo le cambio, y cambio y cambio y solo sale eso. Y hoy entro como presidente de los Estados Unidos, el primer Afro-Americano, Barack Hussein Obama II.

Si, con cambio según el, pero hay que esperar los resultados. Digamos que de promesas, y políticos la mayor parte del tiempo corruptos, ya me han dejado quemado, en el sentido que ya no se les cree nada. Si no pregúntenle a Vicente, Ya ganamos!, pero las cosas siguieron igual. No ocurrió ningún cambio. O si Zorrito? No tengo nada que decir del hoy presidente Obama, la verdad no lo conozco, pero hay que tomarse las cosas con calma, y no hay nada que podamos hacer mas que esperar, y ver los resultados. Bye bye Mr. Bush!

Wellcome Mr. Obama por Joaquín Sabina

Defraudará como defraudan todos
los que ciñen laureles y coronas,
pero otros aires traen otras personas
y no es lo mismo Hollywood que el Nodo.

Por fin la lista de los reyes Godos
se viste de un color que desentona,
yes, we can, grita Springsteen y Madonna
cultivando gardenias en el lodo.

Y así, mientras los perros y los gatos
desnudos, con los ojos como platos,
le piden un milagro a san Obama,

los parias, los ateos, los maricones,
jugamos a no hacernos ilusiones
por si termina la comedia en drama.

So long Mr. Bush

Al criminal de guerra analfabeto
apóstol de un Yahvé paleocristiano
tan bastardo, tan mal samaritano,
peor que el otro Bush y más paleto,

cuyo programa cabe en un panfleto,
guantanamero, vil, burdo, tejano,
con futuro en la fragua de Vulcano,
da vergüenza ripiarle este soneto.

Caín de la batalla más cobarde,
el banquillo en La Haya está que arde
esperando que baje lo que sube.

Que se vaya al infierno en buena hora
el necio que desprecia cuanto ignora
con b de burro en vez de doble uve.

Poema: Wellcome Mr. Obama
Año: 2009, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Por los pagos aztecas, luego, luego,
volando voy desde el granizo al fuego,
jugándome la vida ultramarina
para perder el tren de la rutina,
en Wall street la bolsa baja y sube,
mi corazón colgado de una nube
se tira de cabeza al mismo río
del ojalá, del nunca, del hastío,
moteles de la ruta de la seda,
campos de minas, virus de Al Qaeda
que seguirá creciendo mientras todo
lo posible se bañe en turbio lodo,
en sangre, en pus, en mierda, calavera
que no sabe nombrar la primavera,
en México lo digo, José Alfredo,
viviendo sin vivir, muerto de miedo,
cantando con mariachis desabridos
la expósita balada del olvido,
punto y coma, amanece que no es poco,
el prójimo soy yo fuera de foco,
cartel del golfo, coca dislocada
que desemboca en múltiplo de nada,
Zócalo mexicano, Aguas Calientes,
tuétano de los huesos de la gente,
virgen de Guadalupe con sangrita,
Berlín, torres gemelas, mamacita,
ando volando bajo, compañero,
me moriré en Perú con aguacero.

Poema: Nuevos trinos ultramarinos
Año: 2008, Interviú
Letra: Joaquín Sabina

Esos locos bajitos

Vengan lo de Arconada con sus rabonas,
sus sombreros con túneles al revés,
parecen un Atleti de Barcelona
o el arsenal de un Betis aragonés.

Esos locos bajitos de Zapatones,
los del toque exquisito con rhythm and blues,
galácticos de Móstoles, respondones
al gol de Marcelino contra la URSS.

Niño, no dejes de joder con la pelota,
niño, brilla más que Villa, corre más que Torres,
cómete a Zambrotta.

Peloteros jugones del tiqui taca
que hacen malabarismos con el balón,
defienden en pandilla, y, mientras atacan,
coronan a Casillas contra Buf fon.

Distéfanos culés, Zidanes manchegos,
Maradonas de Asturias, Cruyf fs de arrabal,
Eusebios valencianos, Pelés gallegos,
Platinis del dream team de Villarreal.

Niño, no dejes de joder con la pelota,
niño, brilla más que Villa, corre más que Torres,
cómete a Zambrotta.

Nunca fueron tan rojos los españoles,
ni el cerrojo de Putin tan perdedor,
Merkel y Berlusconi no marcan goles,
Zapatero es un culo con una flor.

Niño... etc.

Poema: Esos locos bajitos
Autor: Joaquín Sabina
Fuente: Revista interviú (2008)

Dicen que Dylan

Gasta sombrero de castor y viejas botas,
luce un bigote menos Groucho que Chaplin,
sin él mi vida hubiera sido más idiota,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.
Rasca el piano y la guitarra a su manera,
sopla una armónica, canta con la nariz,
she’s like a woman me tiró por la escalera,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.
Los de la Expo lo han sacado en rogativas,
claro que sé quién me ha robado el mes de abril,
no hay mejor musa que un amor a la deriva,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.
Look talibán de trovador de Minnesota,
del Greenwich Village al Olimpo de París,
atina más si desafina cualquier nota,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.
Aunque un mal día le besó el anillo al papa
se lo perdono porque blowing in the wind
porque sacude el corazón por la solapa
dicen que Dylan anda suelto por aquí.
Hace unos años nos cruzamos por la calle,
llevaba puesta su camisa de arlequín,
no me atreví a balbucear nunca te calles,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.
Por su diván cruza la noche una autopista,
brilla en su cuello una medalla de carmín,
el escenario es el hogar del trapecista,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.
No esperes nunca que vomite o finja un hola,
genio y figura, Kansas City es Chamberí,
si muere el cielo, si es agosto y estás sola,
dicen que Dylan anda suelto por aquí.

Poema: Dicen que Dylan
Autor: Joaquín Sabina
Fuente: Revista interviú (2008)